Андрей, 67 - 6 января 2011 01:22

Тоже пагиат.

Она одна, горда, печальна,
Пронзает небо сотнями когтей.
Она хранит святую тайну
От мелких, яростных людей.
Она лишь ночью, прыгнув на окошко,
Считает капельки, упавшие опять.
Она измученная маленькая кошка
И так устала чуда призрачного ждать…
А позже тенью незаметной
Она уходит в дорогом пальто.
Она уходит к линиям рассвета,
Она уходит… Не поймет никто…
Её жизнь.

Просыпалась в шесть утра с чем-то сладким на губах

Отражалась в зеркалах бездна зелени в глазах

И запутывались пальцы в длинных рыжих волосах

Как запутывались стрелки в механических часах



Вместе с нею по квартире всё ещё бродили сны

За окном шумели липы, парень продавал цветы

На столе лежали письма от исчезнувших людей

В голове роились мысли - инквизиторы идей.



Музыка фоно сводила все вопросы к одному:

"Ты одна в своей квартире, в целом мире, почему?"

Взмах смычка, ответ струится "О, я вовсе не одна,

Со мной рядом люди-птицы, белый кролик и...Она"



Её скрипка редко плачет, её жизнь - от ноты к ноте

Её счастье - не удачи, а зелёный цвет обоев

Её музыка рождает завихрения в пространстве

Кружит тех, кто попадает, в неудержном страстном танце

• 
• 
•