Fizz, 53 - 11 декабря 2010 22:20

И даже стихи пишутся странные...

Разбежались слова, давят мысли холодной волной,
По истерзанным нервам, которых по сути и нет.
Кто дал право тебе, так жестоко шутить надо мной,
Мой потерянный остров, бессмысленно прожитых лет.
Кто дал право тебе, навязать мне избитую роль,
Бессловесной дурнушки, обед подающей гостям.
Той, которой однажды так близок стал образ Ассоль,
Всю надежду отдавшей далеким своим парусам.
Кто дал право тебе, заставлять жить всему вопреки,
Без страховки на грани сознанья упорно стоять.
Перед пропастью этой никто не предложит руки,
Чтобы вместе упасть, или так же наивно летать.
Если штопать, упорно ночами, обрывки души,
Словно пазл потерянных сил собирать по частям,
Может быть, даже что-то когда-то удастся и сшить,
Но надеть не удастся на праздничный вечер к гостям.
Потому что, просыплется прошлого горя труха,
На чужой, свежевымытый, ярко сверкающий пол.
"Неудобно, неловко, простите" и тут же "пока"
И на полку засунуть наряды до лучших времен.
Мой потерянный остров, моя затаенная боль,
Ты прости, но мне правда пора возвращаться назад.
Не скажу, что к себе, не скажу даже просто - "домой"
Жизнь без веры в тебя, это в сущности подлинный ад.
По щекам отхлестав, вновь осядет надежда на дне,
И на влажных ресницах морская отложится соль,
Алый цвет растворится во мрачном и суетном сне,
Прикрывая дерюжкой замерзшую за ночь Ассоль....

• 
• 
•