Сергей, 46 - 30 июля 2010 14:27

Биенье сердца моего,
Тепло доверчивого тела.
Как мало взял ты из того,
Что я отдать тебе хотела...
А есть тоска, как мёд сладка,
И вянущих черёмух горечь,
И ликованье птичьих сборищ,
И тающие облака...
Есть шорох трав неутомимый,
И говор гальки у реки,
Картавый, не переводимый
Ни на какие языки.
Есть медный медленный закат
И светлый ливень листопада...
Как ты, наверное, богат,
Что ничего тебе не надо.

• 
• 
•