Виннету проснулся рано, сунул в жопу GPS. Удивился, громко пукнул и погнал бизонов в лес. Накормил их там морковкой и пошёл курить кальян. Тут ему навстречу вышел пьяный егерь Митрофан. Сапоги свои в гармошку Митрофан давно пропил, да, к тому же, ходят слухи, что он рьяный зоофил. Услыхав бизонов топот, Митрофан допил кефир, сатанински рассмеялся и отправился в сортир. Напугал там Ихтиандра, поломал сливной бачок – ведь не зря грозой сортиров слывёт тихий старичок. В лес, собой доволен, вышел, глядь – навстречу Виннету. А за ним – бизонов стадо растянулось на версту. Разглядев рогатых тёлок, Митрофан заржал, как конь; весь вспотел, трясутся яйца, а в глазах горит огонь. Ухватил одну за вымя, за углом к сосне прижал, и, елдою угрожая, долго страстно целовал. Та – мычит. “Видать, довольна. Вот скотина, твою мать,” – Виннету подумал вяло и со скуки стал зевать. Докурил кальян, поднялся, вынул боевой топор, и, шамана просьбу вспомнив, стал рубить им мухомор. Тут и солнце закатилось, Митрофан, устав, уснул; богатырским своим храпом он в дугу деревья гнул. Виннету собрал бизонов и увёл в ночную тишь. Всё – фигня. И даже пчёлы. На луну чихнула мышь.
