Листает ночь чужие мемуары,
Висит луна опалом в серебре…
Близка мне боль расстроенной гитары,
Отчаянно звенящей во дворе.
Меня ругали: «брось свои капризы!»
Мне говорили: «больше не достичь»
Мне так близка улыбка Моны Лизы,
Которой приписали паралич…
Горит ночник. О чём-то шепчут клёны.
Мой город спит. А соловьи поют…
Мне близок страх белеющей вороны,
Которую свои же заклюют.
Надежда теплится, едва, что мы не звери.
И мир наш не приют скотов и сук,
Мне наплевать. Я буду в это верить.
Пусть бьется Сердце, а не субпродукт.